L' automne...

(texte de Cédric Gras)

"... je vagabondais dans des allées ambrées et cramoisies. Les ramures envoûtaient un chemin jonché d'or et les brises semaient chaque fois encore un peu de ces verdures passées, au trépas somptueux. Sans doute s'agissait-il de songes bien policés et romantiques. Car qu'avais-je à présent sous les yeux ? Un drame effrayant où les chaudes teintes sombraient dans un océan de tristesse, un naufrage des couleurs, une tragédie. Des premières éminences on apercevait le sol couvert de plomb que ne couvrait plus la canopée de ses feuillages mordorés. Plantée sur cette terre grisâtre, la nudité affreuse des troncs élancés touchant au ciel en une jungle de fines nervures. Ce n'étaient encore que des trouées dans l'automne qui s'achevait. Mais elles s'étendraient vite à tout ce que le regard pouvait embrasser de monts et de forêts. Elle rongerait tout ce feu pour imposer leur manteau terne et gris.
Car l'automne est comme une braise qui meurt, gagnée par un tapis de cendres. On ne pouvait plus qu'appeler de ses vœux les myriades de flocons, la neige lourde et drue, et hâter vers le tombeau blanc cette pénible sénescence. Ce n'était pas ces chemins d'un domaine flamboyant et, une écharpe au coup, des promenades achevées au pied d'une cheminée de pierres. C'était un monde sauvage où les forêts avaient vendu leur âme au diable des saisons. Les brises nocturnes figeaient les eaux. il restait çà et là des taches de livrée automnale, des cuivres et des éclats. Cependant s’annonçait inéluctablement  la mue des immensités, la métamorphose de l'incommensurable, l'imminence de l'hiver et le glas de toute vie."

Cédric Gras (L'hiver aux trousses)

INCLINAISONS

Ce recueil poétique d'une cinquantaine de pages, regroupe les textes inspirés de mes escapades en montagne depuis quelques années.

En vente à la librairie " La boîte aux livres " à Tours.

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Givrés en week-end

Bivouaquer en hiver pour gravir quelques volcans d'Auvergne ...
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Escapadez-vous !

C'est l'été !
Partez où vous voulez
Partez comme vous voudrez
Escapadez-vous
Et faites les fous !

Peyre Arse

Cantal

Vallée de la Santoire

Un gîte accueillant

Fleurs et légumes du jardin

Quelques maisons de basalte

Une chapelle et deux ou trois fermes

Des troupeaux de vaches

Fromages et viandes de Salers

Quelques burons aux pierres massives en attente d’un berger

Le promeneur en profite

Au départ La Courbatière

Un éperon rocheux qu’il faut contourner

Une ligne de crêtes qui s’étirent en longueur

Peyre Arse tout au bout

Un sommet d’Auvergne parmi les plus hauts

Pentes herbeuses d’un vert lumineux

Ciel bleu blanc gris

Un bois touffu de bouleaux

Troncs argentés

Tâches jaunes des genêts sur l’herbe verte des prairies

Des narcisses blancs

Des pensées mauves

Le bleu des myosotis

Le jaune des jonquilles

Les orchidées roses et blanches

Les trèfles et renoncules

Des centaurées des anémones des myrtilles

La montagne est fleurie

L’air est parfumé

Un rapace nous survole

Des chevaux broutent l’herbe

Une barre rocheuse

De grosses pierres enjambées une à une

Enfoncement des pieds entre les buissons

Le chemin disparaît

Un autre nous attend tout en haut sur la crête

Une pente à gravir au milieu des fougères

Torsion des chevilles

Echauffement des orteils

Tension des bras qui repoussent les bâtons

Fléchissements des genoux

Extensions des jambes

Inspirations

Expirations

Le front transpire

Le dos mouille

Un pied glisse une chute s’ensuit

Se relever lentement

Et reprendre la marche

Obstinément

Des nuages s’amoncellent

Ciel noir et gouttes d’eau qui s’écrasent mollement

Puis l’averse qui s’abat

Des grêlons rebondissent

On se couvre en vitesse

On repart sous la nuée

Corps et têtes courbés

Du chemin retrouvé

Quelques rires fusent en éclats

Des paroles se croisent dans le vent

Les névés attendent au bas du sommet

Quelques pas en douceur s’enfoncent en crissant

Ascension d’une pente raidie

De rocs à saisir pour hisser tout son corps

Le sommet est atteint

Le regard se relève des pieds jusqu’aux plaines

Là-bas l’horizon

Des moments d’émotions promesses de souvenirs

L’on descend vers le col

Un pied une jambe souffrent en silence

Une pause pour boire et détendre les muscles

Retrouver la vallée

Désirer un repas

Une douche un sauna

Du bon vin ou une bière

Et le calme de la nuit.

Crimin-Ologie

Cri – mi – in - no – ol - lo – gi

Le crime du mystique en solo cribla

NosVices mignons de loges amies :

Mitres et missels minés par magie!

Mystère des minimes soumis aux orgies!

Missile des prolos sur chrismes lotis

Au giron des cryptes mitées… gifla.

Le script gît et Love le Christ sur mil flots ;

Mil flots col-aux-loques mises et le snob crie ;

Le snob crie, floque et clope les nonnes du clos ;

Les nonnes du clos fol migrent et le script… gît.

Crilo Minogie

CriminOlogie ; définition : 

« dénotation mystérieuse pour allocataires de l’œnologie décriée ».

Puys

Vers les puys inconstants

A l’humeur si changeante

Je reviens aujourd’hui

Pour revivre la joie

Retrouver les envies

De monter vers ces voies

Et toucher la blancheur

De ces monts supérieurs

Allons voir les amis

La neige porte encore

Nos amours et nos sorts

Les crêtes millénaires

Dominent l’infini

De nos plaines misères

Combattons les froidures

Par le feu de nos corps

Grimpons mieux et encore

Vers nos âges futurs

Scène

Un bâtiment moderne
Son dernier étage
Le surplomb sur les toits de la ville
Des baies vitrées
En dégringolades jusqu'au rez-de-chaussée
Léger vertige
Vue filtrée

De longues poutrelles grises
Des vitres disposées en panneaux
Verticalité
Puissance des structures
Puissance des lieux

Un rideau d’acier sur la façade
Gris
De fines mailles
Grises
Comme le ciel sur la ville endormie
Un paysage tramé
Une lumière tamisée
Impressions détournées
Dehors ou dedans ?

Brouillard matinal
Horizons absents
Images hachurées de toits en ardoises
De maisons en tuffeau
Images floutées
De silhouettes informes
D’arbres engloutis
Une volute de fumée
Une présence humaine
Les yeux ignorants
Des lieux alentours

Bruits diffus
Atténués
Assourdis
Apaisés
Quelques véhicules
Quelques pas au dehors
Ronronnement d’un moteur
Le reste – silence

Regards au-dedans
Netteté
Précision
Abolition des obstacles
Un escalier habillé de chromes
Des rambardes transparentes
L’aluminium étincelant
Un plafond de verrières
Des spots lumineux
Lumières intérieures
Regards au-dedans

Trois cartons vides
Posés en vrac
Inutiles
Leurs images de légumes
Disparus ou croqués
Destinées !

Quelques rampes pour nos mains
En lignes obliques
De bas en haut
Du noir et du blanc
Des nuances de gris
Une touche de rouge
Un boîtier-incendie
Un sentiment d’urgence vite oublié
Par l’attente d’un chariot
Dans un coin de palier

Un canapé
Un fauteuil
Disposés en attente
Pour quelques passagers
Inspirés
Des reflets sur les dalles brillantes
Pointillés des picots sur le sol
Aiguisement des pas
Aiguisement des esprits

Une porte d’ascenseur
Glissements de ses portes
Quel étage ?
Acier brossé
Clignotement des voyants
Quelles rencontres ?
Voyages…

Un théâtre en attente des heures à venir
Un théâtre en attente des rêves à venir.

1918 - 2018

La cave 

Les jours blêmes traînaient

Les ennuis s’égrenaient

Jusqu'aux lourds cauchemars

Et grands cris des longs soirs

Une cave utérine

Aux moiteurs palpitantes

D'une main assassine

Fut leur tombe sanglante
  

Les rires sanglotés  

Des bestiales destinées

En glaciales explosions

Finirent sans raison

Chairs brûlées et sangs noirs

S’enfouirent tout au fond

Des fosses et sillons

En soupirs désespoirs
  

Ils ont tué la jeunesse

Déchaîné les ivresses 

Mais les mots du poète

Dépassent la tempête

Ils retombent en pluie

Sur la terre desséchée

Et redonnent une vie

Aux êtres consolés

                                                  Ors… 1918 / 2018

"...Ce livre ne parle pas de héros... Il ne traite pas davantage d’exploits ou de patries, ni de quoi que ce soit concernant la gloire, l'honneur, la puissance, la majesté, la domination, le pouvoir; sauf la guerre. Mon sujet, c’est la guerre et le malheur de la guerre.»

Wilfred Owen

La voie des yacks

Il a gelé. Le jour se lève sur un paysage morainique. La glace qu’il faut transformer en eau, les pierres d’où les corps s’extraient pour se relever : il est temps de descendre et quitter l’univers minéral. Les pieds en équilibre sur les blocs rocheux de toutes tailles transportent les corps et les charges sur les pentes qui mènent aux vallées. Les amas de rocailles diminuent peu à peu. De vagues sentiers commencent à se dessiner, bientôt balisés par quelques pierres. L’eau gronde au fond des à-pic dans lesquels s’écroulent par moments des amas de rocs et de glaces. Prenons garde à ne pas les suivre ! Au loin derrière nous diminue l’horizon des cimes et des neiges foulées les jours précédents. Nous descendons du ciel vers la terre et de nos rêves vers nos itinéraires.

Ils sont là, face à nous : trois yacks perchés sur une butte que nous devons emprunter ; un blond, un fauve, un noir. Nous comprenons qu’ils gardent ce passage, une limite qu’ils ont eux-même atteinte entre le monde végétal qui leur est nécessaire et l’univers minéral d’où nous surgissons. Ils nous observent sévèrement, jaugent nos intentions, avant d’accepter finalement notre retour dans leur monde et celui des hommes. Un sentier s’ouvre maintenant devant nous, menant au premier haut-village de la vallée, Phugaon.

Phugaon

Les torrents qui descendent de la Damodar Himal ont creusé de profonds sillons dans la montagne de blocs et de terres instables.

Sur un promontoire épargné de la violence des flots s’élève la petite cité de Phugaon, cernée par des cimes gigantesques des deux côtés de la vallée. Imaginez la vie dans une cité médiévale du XII ^ème  siècle ; des drapeaux ornent les portes et fenêtres peintes de vives couleurs. Les maisons s’enchevêtrent les unes par-dessus les autres, formant une communauté soudée par les pierres ; des foyers allumés ça et là s’élèvent des fumées qui s’unissent au-dessus du village pour animer les parois arides qui surplombent les lieux.

De l’autre côté de la rivière, perché sur une autre butte, s’élève un monastère richement décoré ; deux nonnes veillent sur les lieux, pas encore remises de la disparition du dernier rimpoche local, quatre ans auparavant.

Vous êtes à Phu. Votre regard saisit tour à tour la profondeur de la vallée, les détours des chemins poussiéreux où brûlent quelques débris et végétaux, la face striée d’un haut sommet enneigé, le dos courbé des paysannes qui retournent la terre à coups de houx.  C’est jour de corvée : la moitié du village s’occupe de bonne heure à déblayer un chemin encombré de cailloux descendus des pentes surplombantes. L’autre moitié accomplit les tâches quotidiennes, les uns lavant du linge à l’une des rares fontaines, les autres barattant du lait de yack fraîchement tiré.

Nous séjournons pour deux nuits de repos bien mérité après dix jours passés sous la tente ; pas d’eau ni de salle de bain bien sûr ; un simple seau fait l’affaire. Notre « chambre » est séparée des deux autres par une fine cloison de bois ; le plafond est constitué de branches recouvertes de lauzes, la fenêtre obstruée par un morceau de plastique laisse passer la fraîcheur. Mais comme nous l’apprécions cette auberge d’un autre temps, son « Mustang coffee » coupé d’alcool de millet qui réchauffe jusqu’au fond de l’estomac, son Dahl Bath version locale servi en notre honneur, enrichi de morceaux de yacks grillés à la poêle… une bien belle pause dans ce trek au long cours ; une journée villageoise où nous profitons de la vie matinale et des cris joyeux lancés du toit d’une maison à une terrasse en contrebas. Mais le vent et la fraîcheur s’installent en début d’après-midi. Chacun rentre à l’abri d’un foyer et profite des échanges et paroles du jour.

La forêt 

Cèdres de l’Himalaya et asparagus ; sapins et bambous ; odeurs de résines et de miels.

Nous plongeons dans la forêt en suivant la Nar Khola et le vacarme de ses flots. Un diadème de ciel bleu envoie quelques éclats lumineux tout au fond de la sombre vallée. Les eaux et les vents, les hommes et les bêtes défilent en ces lieux mystérieux. Des elfes semblent y vivre qui nous poussent gentiment à rejoindre lentement nos terres tout en bas.

La ville

Au ministère des touristes

Des fonctionnaires

Protocolaires

Récompensent les himalayistes

Opportunisme

Et formalisme

Des échanges de bonnes paroles

Pour une belle farandole

Pittoresque

Et burlesque

Mais de notre grand plaisir

Nous ne saurons nous départir !